Le jardin des damnés: Victor Hugo Viscarra

Cadáveres y cía

Ayer, por ejemplo (creo que al mediodía), trajeron los restos de una cholita de unos veintitantos años de edad a la que la habían sacado del fondo de un barranco, lugar al que habría ido a parar presumiblemente por problemas sentimentales. Si bien no la encontraron en posición decúbito dorsal, estaba hecha mierda, porque, durante la caída, su cuerpo había chocado repetidas veces contra las salientes del barranco, que, al llegar al fondo, de la cholita no quedaba casi nada.

Toda ella era una miseria; pero, antes de que llegue el forense de turno para realizar un examen parcial de lo que quedaba del cadáver, con un alicate le saqué el engaste de oro de su dentadura, y -ojo clínico-, calculé que de allí se podía obtener tranquilamente unos ciento cincuenta dólares.

Con el tiempo uno llega a encariñarse con los muertitos porque -aparte de sus familiares y conocidos- nadie más se acuerda de ellos; muchas veces he sentido algo semejante a la tristeza cuando nadie viene a reclamar por uno de ellos. Se siente como si el corazón se nos rompiese en pedacitos, pues están abandonados y no tienen ni siquiera un perrito que les aúlle, a manera de despedirlos, cuando sus almas ya han abandonado para siempre este perro mundo.

Alcoholatum & otros drinks: Crónicas para gatos y pelagatos

Y trastoqué el presente y el olvido, el ayer y el futuro, el placer con la amargura, la piedad con el sadismo, el bienestar con la maldad; la coma con el punto, el aymara con el quechua, como si no supiera que, aparte de ladrar como los perros, yo era poeta, y nadie entendía ni un carajo qué era lo que había pretendido plasmar este poeta

nota: Víctor Hugo Viscarra nació en La Paz en 1957. Los últimos treinta años de su vida los pasó en la calle, y de su experiencia marginal surge la materia prima de sus obras.

TEXTOS Y OBRAS:‘Coba: Lenguaje Secreto Del Hampa Boliviano’ (1981), ‘Relatos de Víctor Hugo’ (1996), ‘Alcoholatum Y Otros Drinks. Crónicas para gatos y pelagatos’ (2001), ‘Borracho Estaba, Pero Me Acuerdo. Memorias De Víctor Hugo’ (2002), ‘Avisos necrologicos’ (2005), ‘Ch’aquí fulero. Los cuadernos perdidos de Víctor Hugo Viscarra’ (2007)"

Viscarrita escribía en bares y cantinas, en papeles sueltos, por ello gran parte de su obra se encuentra perdida o dispersa.

En el año 2006, a los 49 años, murió de cirrosis. En las primeras líneas de Borracho… anuncia: “Si llego a los 50 años me suicido. Nacionalizo una pistola y me pego un tiro”.

nota2: una entrevista "soy una especie de espina en el talón" http://www.viajealasemilla.eu/patriciamartinez.html

Agradecimientos: a Maya Vergel que me trajo del Altiplano muchos recuerdos y de La Paz, un ejemplar de "Ch'aqui Fulero: Los cuadernos perdidos del Vícto Hugo Viscarra" ya que en españa sólo se ha publicado "Borracho estaba pero me acuerdo" ed. Monoazul. Gracia Mora!!

Le jardin des damnés: Eduardo "Haro ibars"

Sex Fiction

Ballenas perfumadas paseamos cruzamos el hilo de la muerte
Los heridos parecen haber roto sus ataduras
y salimos tranquilos viejos planetas rotos
por paredes de noche hacia el barco que espera

Niños muertos cadáveres de sencilla sonrisa
llueven plomo musitan palabras que son máscaras
Ponen gafas de niebla y de té
para ocultar el deseo que informa nuestras tardes y todas nuestras noches
Hierve el agua en sus teteras intentamos el sexo más nuevo
y dormimos en camas de siempre espacio yerto

Cocodrilo del aire mi viejo amigo el saurio
se oculta en todas las esquinas y sólo exhibe
su sonrisa en los pliegues

Por las calles vigilan enemigos de un tiempo que antes estaba vivo
y los templos dormidos se estremecen en brillos

Ametrallada la noche
se descubre sin horas
y se engarza en los cuerpos

Extraído de Sex Fiction

¿Pero es que alguna vez nos hemos visto?

Llovían rombos creo sobre el monte más viejo

se escuchaban los gritos y los cantos

de los coches más rojos y las tardes más leves

Cuando en cegueras delicadas frías

(pavos de un agua triste o de un cadáver tenso)

creímos encontrarnos en los rabos del tiempo

Yo me inventaba un árbol donde ahorcarme

tú convertías el silencio en salmos

arquitectura helada de pasillos secretos

Y las palabras eran luces blancas

invención de fantasmas y vestigios

¿Pero es que alguna vez hemos estado

juntos en un desierto o en un cuento

en un bar luminoso y sin espectros?

Ahora ya no lo creo

pienso haber caminado como un zombi

por la empinada calle de las copas

(Como ya estamos muertos

los escaparates del espacio

las farolas que suaves aterrizan

no son más que recuerdos de este mundo

al que llamamos nuestro)

¿Pero es que alguna vez nos conocimos?

Las brujas intentaban alaridos/diamantes

para poner sus puntos y sus comas

en nuestro raro diálogo de muertos

Nada que hacer El polvo con el polvo

iba por avenidas de algodón

supongo que hoy reniegas del fantasma

que he sido siempre para ti –yo guardo

en un rincón sin sueños fotografías heladas

relámpagos de fresa en los espacios fríos

Y es que este sol ya no tiene sentido.

Extraído de En rojo.

nota: Haro Ibars (Madrid, 1948-1988)hijo del periodista y ensayista Eduardo Haro Tecglen y la periodista Pilar Ybars Tecglen. Pasó su adolescencia en Tánger donde conoció a personajes como los escritores Paul Bowles, Jane Bowles, W. S. Burroughs y el pintor Francis Bacon.

Al igual que Leopoldo María Panero, durante mucho tiempo su compañero, es uno de los más genuinos representantes de esa generación de jóvenes españoles que, de la aventura de la clandestinidad antifranquista, pasan a la de las primeras experiencias con las drogas. Bisexual (precursor del movimiento gay español) y consumidor abusivo de todo tipo de drogas (alcohol, heroína por vía intravenosa, etc), a mediados de la década de los 80 contrajo el sida, que acabaría provocando su prematura muerte en 1988. Su encarnación de maldito (o "maldecido" como él afirmaba) no empañó su lucidez como uno de los más críticos analistas de la realidad en los distintos medios de comunicación con los que colaboró. Pero su primera vocación siempre fue la poesía.

una anécdota del "Café Victoria"

Mi madre recibía un correo de Julian Portillo hace unos días, en el que informaba de que Antonia Cerrato estaba coordinando unos recitales en el Café Victoria de badahó, y si estábamos interesad@s mi madre y yo, enviáramos un poema cada uno a ver si nos cogían para el recital.
Mi madre lo envió con ganas, yo lo deje pasar asta ayer, pocas horas antes de que se cerrara el plazo, y tampoco me esmere demasiado en el correo que le envié a Antonia, todo sea dicho.

Pero a lo que voy no es a contarles esto simplemente, me sorprendió el descaro y la arrogancia con la que fui elogiado y si hay algo que no soporto es que me echen flores y alimenten mi ego con tanto ainco.
Los piropos son tales como "Nosotros estamos abiertos a todas las tendencias vanguardistas, pero eso no está reñido con el buen gusto", "referente a tu poema, te comunico que como no tiene ningún otro referente, pues parece cosa de carnicería". Aunque hay detalles que me hacen pensar que mas que elogios pretendía ofenderme.
Dudaba de mi relación con Julian Portillo, el cual publica en este mismo blog, "A Julián le he invitado porque ya lo conozco, y si tú vinenes por recomendación de él, que me lo diga."
Y atacaba a lo mas fácil, demostrando su poca originalidad para mandar a la mierda a alguien haciendo inca pie en mis faltas de ortografía, como si la poesía no fuera libre de escribirla al revés en el caso de que me apeteciera, "Y otra cosa, hijo, cuida un poquito las faltas de ortografía."

Solo me queda darle las gracias a esta encantadora señora, responsable de la poesía que representara al ilustre y reconocido a nivel nacional, por lo menos, como casa de poetas, "Café Victoria" "que aquí, al Victoria, no viene cualquiera." Gracias Antonia, Gracias por dar pie a mi malditismo, Gracias por no permitir que me relaciones con opresores de la Poesía Extremeña, que permiten que gente como usted coordine los recitales y poniendo como requisito la "correcta" escritura de una poesía libre, GRACIAS.

P.D: El poema presentado fue SE SIENTE, el cual adjunto aunque ya esta subido al blog.

Se siente,
como puñaladas en mi cuerpo. 

Se siente,

esa sensación de que la carne guía el cuchillo.

Se siente,

como filetear una pechuga de pollo.

Se siente,

como ensartar carne para los pinchitos.

Se siente,

como pisar un caracol.

Se siente,

como un gato en la carretera, con la cabeza reventada, sobre el asfalto,

y los miles de insectos que aprovechan su sustancia,

moscas apiñadas en los ojos bizcos.

Se siente,
como una mujer violada en un callejón,

su ropa hecha harapos, dejando ver el cuerpo apaleado y en estado shock

Se siente,
como hombres y mujeres y niños y niñas y ancianos y ancianas,
todos empalados por sus rectos asta las bocas,

que gritan su ultimo aliento, silencioso y desgarrador a lo que pueda escuchar tan alta exaltación del sentimiento.

se siente la vida...

le jardin des damnés

"Arde Babilonia" Roger Wolf

"Y entonces uno se pregunta:

¿Qué es la vida?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Empalmar un condenado
cigarrillo con el otro
mientras te dices
que quizá estés ya incubando
un cáncer en algún recóndito
intersticio del pulmón derecho?
¿El páncreas?
¿El hígado?
¿Los riñones?
¿La vejiga?
¿Y qué hay de la cabeza?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Sorber tazas de té
en la soledad
de la cocina?
¿Mirar por la ventana
y contemplar la luna?
¿Fingir que eres Baudelaire?
¿Las chimeneas? ¿Los tejados?
¿La masa hirviente
de cuerpos en la playa?
¿O esas nubes
que mañana amenazan
con borrasca?
¿Hacer llamadas de teléfono,
pagar facturas, masturbarte,
aspirar el perfume de esa chica
con la que te has cruzado por la calle,
tomar esa pastilla?
¿Acordarte de tu madre
en tardes de domingo
y lluvia?
¿A qué estamos jugando?
¿Qué es este absurdo juego?
¿Una espera llena
de míseras miserias
y mezquinas alegrías?
¿Una espera? ¿El limbo?
¿Es esto?
¿Era esto lo que nos decían?
¿Un cine vacío
donde ni siquiera nadie
ha tenido la decencia
de programar una película?"

(EXTRAIDO DE: http://neorrabioso.blogspot.com)

*Roger Wolfe está considerado el impulsor, a partir de la década de los noventa, del nuevo realismo literario español, y

el escritor más vigoroso y original de su generación, con una obra de gran peso filosófico, que derriba barreras entre

géneros y se conforma como la expresión de lo que el propio autor llama Escritura Total.

cacao mental

Como es de dulce el recuerdo ,es amarga la verdad.(Manolo Garcia)

Pero a veces el propio recuerdo es mas amargo que la verdad misma, o asi nos engaña nuestro pensamiento para poder estar otro dia mas en este huerto de condenados, en este Getsemaní de espera antes de la consabida crucifixión.

Tengo recuerdos muy dulces, cuasi empalagosos, que ninguna verdad, por certera e hiriente que sea podrá agriar jamas.

La primera vez que conseguí montar en bici, mi primer beso, mi adolescencia desperdiciada , como toda buena adolescencia debe ser. . . ninguno de esos recuerdos se verá afectado por la inopia de estos dias, insulsos y faltos de alma como mi propia alma condenada de antemano, mucho antes de nacer, antes incluso de tener alma. . . y sin embargo

Ningun recuerdo se acerca a la felicidad mañanera de despertar acompañado, de ser el tipo mas fuerte y listo del mundo(de momento), de que simplemente un soplido mio pueda curar la herida mas dolorosa. Temo el dia en que deje de ser dios para convertirme en una simple autoridad burocratica y quejumbrosa, productor mas de engorros que de alegrias, hasta mi muerte . . . que no deseo lejana.

LA LUNA QUE DESTORNILLA (P.Lautaro)

LA LUNA QUE DESTORNILLA

Vuela la paloma blanca,

Como humo denso en el pecho del miedo.

La desconfianza del que esta cegado,

y los cascos galopan al desfiladero del odio,

impotente es el odio que surge del miedo

y ebrios follan para consumar el dilema.

El Verano se muere de calor

Del turbio otoño renacerá

la ansiada capa fria,

la escarcha del invierno.

en nieve me hundo

hasta que suceda