sobre suciedadsucia

poesía, musica, cine... y lo que aparezca...

viernes, 10 de septiembre de 2010

le jardin des damnés



"Arde Babilonia" Roger Wolf

"Y entonces uno se pregunta:
¿Qué es la vida?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Empalmar un condenado
cigarrillo con el otro
mientras te dices
que quizá estés ya incubando
un cáncer en algún recóndito
intersticio del pulmón derecho?
¿El páncreas?
¿El hígado?
¿Los riñones?
¿La vejiga?
¿Y qué hay de la cabeza?
¿Hay algo? ¿Es esto?
¿Sorber tazas de té
en la soledad
de la cocina?
¿Mirar por la ventana
y contemplar la luna?
¿Fingir que eres Baudelaire?
¿Las chimeneas? ¿Los tejados?
¿La masa hirviente
de cuerpos en la playa?
¿O esas nubes
que mañana amenazan
con borrasca?
¿Hacer llamadas de teléfono,
pagar facturas, masturbarte,
aspirar el perfume de esa chica
con la que te has cruzado por la calle,
tomar esa pastilla?
¿Acordarte de tu madre
en tardes de domingo
y lluvia?
¿A qué estamos jugando?
¿Qué es este absurdo juego?
¿Una espera llena
de míseras miserias
y mezquinas alegrías?
¿Una espera? ¿El limbo?
¿Es esto?
¿Era esto lo que nos decían?
¿Un cine vacío
donde ni siquiera nadie
ha tenido la decencia
de programar una película?"

*Roger Wolfe está considerado el impulsor, a partir de la década de los noventa, del nuevo realismo literario español, y

el escritor más vigoroso y original de su generación, con una obra de gran peso filosófico, que derriba barreras entre

géneros y se conforma como la expresión de lo que el propio autor llama Escritura Total.


jueves, 9 de septiembre de 2010

cacao mental

Como es de dulce el recuerdo ,es amarga la verdad.(Manolo Garcia)

Pero a veces el propio recuerdo es mas amargo que la verdad misma, o asi nos engaña nuestro pensamiento para poder estar otro dia mas en este huerto de condenados, en este Getsemaní de espera antes de la consabida crucifixión.
Tengo recuerdos muy dulces, cuasi empalagosos, que ninguna verdad, por certera e hiriente que sea podrá agriar jamas.
La primera vez que conseguí montar en bici, mi primer beso, mi adolescencia desperdiciada , como toda buena adolescencia debe ser. . . ninguno de esos recuerdos se verá afectado por la inopia de estos dias, insulsos y faltos de alma como mi propia alma condenada de antemano, mucho antes de nacer, antes incluso de tener alma. . . y sin embargo
Ningun recuerdo se acerca a la felicidad mañanera de despertar acompañado, de ser el tipo mas fuerte y listo del mundo(de momento), de que simplemente un soplido mio pueda curar la herida mas dolorosa. Temo el dia en que deje de ser dios para convertirme en una simple autoridad burocratica y quejumbrosa, productor mas de engorros que de alegrias, hasta mi muerte . . . que no deseo lejana.

jueves, 2 de septiembre de 2010

LA LUNA QUE DESTORNILLA (P.Lautaro)

LA LUNA QUE DESTORNILLA

Vuela la paloma blanca,
Como humo denso en el pecho del miedo.
La desconfianza del que esta cegado,
y los cascos galopan al desfiladero del odio,

impotente es el odio que surge del miedo

y ebrios follan para consumar el dilema.

jueves, 26 de agosto de 2010

El Verano se muere de calor
Del turbio otoño renacerá
la ansiada capa fria,
la escarcha del invierno.
en nieve me hundo
hasta que suceda

lunes, 9 de agosto de 2010

MI LENGUA, COMO UN DELFÍN, SALTA ATREVES DEL HUMO (P.Lautaro)

MI LENGUA, COMO UN DELFÍN, SALTA ATREVES DEL HUMO

Espesos, circulares
Tan vanos a la vista y tan profundos
Ciclo consumado a la virtud de mi ser
Hago “O” con un canuto.

PARA SER SINCERO (P.Lautaro)

PARA SER SINCERO

Tú fuego, no de rite el hielo

Tú fuego es pobre e insatisfactorio,

No esperes tener abiertas las puertas de ningún infierno.

jueves, 29 de julio de 2010

VARIABLE (P.Lautaro)

VARIABLE (1)
Supura la noche, como un herida invisible
Una herida de dentro,
En las entrañas de un ser
la demente y desquiciada sed ¡de lo que sea!

Suspira un aliento embriagado
en las puertas de un bar.
Se desfloran hiervas
aun en capullo a mi alrededor.
En mi pecho arden flores
de muchos colores
mezcladas con alcohol.


VARIABLE (2)
Supura la noche, como un herida invisible
Una herida de dentro,
En las entrañas de un ser
la demente y desquiciada sed ¡de lo que sea!
Puertas de bares
donde un aliento aun suspira embriagado
A mi alrededor capullos se desfloran
Alcohol mezcla colores
De flores en mi pecho que arden.