sobre suciedadsucia

poesía, musica, cine... y lo que aparezca...

martes, 15 de febrero de 2011

BRINDIS AL SILENCIO (P.Lautaro)

BRINDIS AL SILENCIO
El susurro del viento se a extinguido.

Yace un silencio muerto, en cloaca cualquiera.

Los pájaros estallan mudos, por no escuchar su canto.

Desgarran los gatos a zarpazos, el umbral del silencio.

se pega al vientre de las cosas el zumbido de un enjambre
y los perros se desmiembran a bocaos

En las calles del silencio solo hay ruido.

Alarmas de coches y comercios estallan en estruendosa locura
con luces y movimientos que agreden mi sentido y no suenan.

Un potro cocea y brinca, relincha y se tira pedos
el potrillo se desquicia pues no escucha su rabieta
de cuan intensa permanece lejos de todo parpado, insensible a la locura.

Le jardin des damnés: Fernando Merlo

Porque yo soy poeta / incluso cagando / quiero dar, /
os doy, / un poco de mierda./ La demás para mí.


A mis venas


Estos cauces que ves amoratados
y de amarillo cieno revestidos
eran la flor azul de los sentidos
que hoy descubre sus pétalos ajados

Besos verdes de aguja en todos lados
hieren la trabazón de los tejidos
y denuncian los brazos resentidos
la enigmática piel de los drogados

Las que llevaban vida y alimento
son tibias cobras de veneno breve
blanco caballo con la sien de nieve

Trotando corazón y pensamiento
que por las aguas de la sangre vierte
con rápido caudal la lenta muerte.


***


Diálogo entre Nafa y su asesino


Hay un hombre, Nafa, esperándote a tu puerta

Dile que entre, hoy no saldré, me duele el hombro

No salgas hoy ni mañana ni otro día,
ese hombre te espera con la muerte

En mi ciudad están ya todos muertos, saldré mañana

Nafa, no llores cuando te muerda en el cuello

Lloraré cuando me muerda en el cuello

Entonces huye, Nafa, con tu cuello

Yo no sé huir de la uña ni del diente

Nafa imbécil El hombre soy yo Aquí mi uña,
aquí mi diente, aquí mis cristales ¿No guardarás
tu cuello como al oro?

No

Prepárate Nafa Ahora Mira Tu cuello se desangra
en arterias verdes Mis uñas te destrozan Te hiero
como a un niño Te mueres, Nafa Ya te has

muerto.


* * *


nota: De estética transgresora y políticamente incorrecta, sus poemas aparecen destacados en la obra Escatófago (1968-1972); libro éste reeditado en 1992, con la ilustración de portada de Miquel Barceló, y en 2004. Fue incluido en la antología "Degeneración del 70. Poetas heterodoxos andaluces" (1978). Poeta cercano a la revista de poesía cordobesa "Antorcha de Paja". En sus poemas hay influencias de García Lorca, Blas de Otero o Miguel Hernández. En 1981 Merlo apareció muerto con una jeringuilla en el brazo tras la barra de su propio bar.

nota2: La primera vez que oí hablar de Fernando Merlo fue hace unos años en el ya conocido antro de Malasaña Bucowski club, donde tras escucharme recitar -no se por qué razón, o tal vez si- Gonzalo Torrente Malvido (ese viejo indecente y prolífico escritor, más indecente y menos prolífico que su padre, Ballester) comenzó a relatarme vida y milagros del poeta malagueño, y los esfuerzos que había supuesto reeditar tan controvertida obra, absolutamente desconocida hasta el 92, y que recientemente a visto la luz editorial por tercera vez. A Gonzalo, gracias, nos vemos en los bares; y a Fernando: hasta pronto, compañero.

martes, 1 de febrero de 2011

El Homosedentis.(Nueva especie creada por la "Bankka"

Hoy me desperte con una extraña sensación. Cuando me levanté de la cama mi familia no estaba en casa, todos habian salido a sus ocupaciones, mi mujer a su nprecario trabajo de asistenta sin contrato, mis hijas al colegio, por ende, yo me encontraba solo en casa, pero al levantarme no lo sabia.
Visita al lavabo, desayuno a base de descafeinado y galletas de la beneficencia, cigarrillo de picadura, y . . . televisión matinal.
Es este un vicio horrible, teletiendas, seriales, y animación de tercera comiendose bocado a bocado mi depauperada masa encefalica, que tras meses de este ataque, se ha revelado mucho mas resistente a destilados, opiaceos y alcaloides diversos, los cuales la atacaron durante años, sin mayor resultado, que a la basura intelectual que vomita la caja tonta.
Sigo con mis vanos y arcaicos planteamientos politicos, pero ahora con un deje romantico, deseando que cualquier dia de estos se presenten en mi puerta Epi y Blas a proponerme una hipoteca a bajo interes que podre pagar con mi trabajo fijo y bien remunerado.
Grite el nombre de mi santa, sin respuesta, al igual que el de mis vastagos, espere que alguien acudiera, pero solo el silencio compareció.
Mi momento estelar, la solución de mis problemas, y tan solo una voz de apoyo. . . scoooooobyyy dooooooooubyyy doooooooo.
Me tumbé de nuevo en la cama y esperé despertar de nuevo. Y es que nunca me sentó bien comer demasiados garbanzos.